Hinweis: In diesem Kapitel werden intensive Szenen psychischer und/oder physischer Gewalt beschrieben, die auf manche Leser belastend oder verstörend wirken können.
Die Monate vergingen, und in den Hasenställen wuchs das Leben mit einer stillen, ahnungslosen Kraft. Für David war der Anblick der fröhlich umherhoppelnden Kaninchen keine Freude mehr. Es war eine Folter. Jedes ihrer unschuldigen Manöver, jedes neugierige Stupsen mit der Nase war ein Countdown. Eine lebendige, tickende Uhr, die eine neue Runde des Grauens ankündigte. Die Erinnerung an das letzte Gemetzel hatte sich wie ein Brandmal in seine Seele gefressen, und der Gedanke daran, was diesen neuen, ahnungslosen Wesen bevorstand, erschütterte ihn mit einer kalten, fiebrigen Angst.
Wie immer kam Dieter am Wochenende zur Inspektion. Er schritt die Stallungen ab wie ein General, der seine zum Tode verurteilten Truppen mustert. Sein Blick war kalt und taxierend, seine Anweisungen knapp und hart. Dann verschwand er wieder im Haus, eine tickende Zeitbombe aus unberechenbarer Gewalt.
Spät am Abend, als eine bleierne, trügerische Stille über dem Anwesen lag, hörte David ein Geräusch. Es war kaum wahrnehmbar, ein feiner Faden aus Leid, der sich durch die Dunkelheit webte: ein leises, unterdrücktes Wimmern. Alarmiert schlich er aus seinem Zimmer und folgte dem Laut ins Wohnzimmer.
Was er dort sah, ließ das Blut in seinen Adern zu Eis gefrieren. Die Szenerie war surreal, wie ein Fiebertraum. Dieter saß auf dem Sofa wie ein König auf einem Thron aus Grausamkeit. Vor ihm, auf dem Teppich vor dem schweren Eichentisch, stand Sabine, seine kleine, von einem früheren Unfall gezeichnete Schwester. Sie zitterte am ganzen Leib, ein fragiles Vögelchen im Angesicht der Schlange. Dieter forderte sie mit einer unheimlich ruhigen, fast hypnotischen Stimme auf, einen Gegenstand vom Boden aufzuheben – eine Zigarettenschachtel.
Die Schachtel lag direkt neben Sabines Füßen, auf der rechten Seite von Dieter. Doch sein Befehl war ein Werk des Teufels. „Nein, nicht so“, zischte er leise, als sie sich bücken wollte. „Du gehst von links. Um den Tisch herum.“ Er zwang sie, den langen, demütigenden Weg um das wuchtige Möbelstück zu nehmen, vorbei an seinem ausgestreckten Körper. Es war ein sadistisches Spiel, einzig und allein darauf ausgelegt, sie in eine Falle zu locken. In dem Moment, als Sabine ihm den Rücken zukehrte, um an ihm vorbeizugehen, schlug die Falle zu.
Seine Bewegung war blitzschnell und lautlos. Er packte sie, zerrte sie mit einer einzigen, brutalen Bewegung bäuchlings über seinen Schoß und begann, mit der flachen Hand auf ihren Hintern einzuschlagen. Das Klatschen der Schläge hallte in der Stille des Raumes wider, ein unerträgliches, rhythmisches Geräusch der Schändung.
In diesem Augenblick explodierte etwas in David. Das Knacken der Hasengenicke, der dumpfe Schlag von Marias Kopf gegen die Decke, der Geruch von Blut und Angst – der gesamte aufgestaute Hass, die Ohnmacht, das unerträgliche Mitleid – alles brach aus ihm hervor. Es war kein Wort mehr, es war eine Druckwelle. Ein markerschütternder Schrei, der die Mauern des Hauses erzittern ließ und die Herrschaft des Tyrannen beendete: „HÖR SOFORT AUF, DU VERBRECHER!“
Das Wort hing wie eine Klinge in der Luft. Eine Waffe. Ein Urteil.
Dieter hielt inne, die Hand in der Luft erstarrt. Er drehte langsam, quälend langsam den Kopf, und sein Blick traf David. Das kalte, mörderische Blitzen in seinen Augen war nicht mehr nur Wut. Es war die reine, unverfälschte Absicht zu verletzen. In diesem Moment wusste David, dass er um sein Leben rennen musste. Dieter stieß Sabine achtlos von seinem Schoß und schoss aus dem Sessel auf David zu.
David rannte. Er rannte wie nie zuvor, die pure, eiskalte Todesangst im Nacken. „MAMA! MAMA, HILF MIR!“, schrie er, während er durch den dunklen, engen Flur raste, das Trampeln der schweren Schritte direkt hinter sich.
Hannelore kam aus der Küche, ihr Gesicht eine Fratze aus Verwirrung und Furcht. Ihre Bewegung war zögerlich, gefangen zwischen der Angst vor dem Mann und dem Instinkt der Mutter. Direkt hinter ihr stürmte Dieter heran, seine Hände wie Klauen nach Davids Hemd ausgestreckt. Doch gerade als er ihn packen wollte, geschah das Unfassbare.
Hannelore stellte sich zwischen sie. Sie riss ihre Hand hoch, eine gebieterische, unüberwindbare Mauer. „HALT!“, rief sie, und ihre Stimme hatte eine Kraft, die keiner von beiden je von ihr gehört hatte. „Was ist los? Was ist hier das Problem?“
David, keuchend, das Herz ein wilder Hammer in seiner Brust, fasste all seinen Mut zusammen und stieß die Worte hervor, malte das Bild der grausamen Szene im Wohnzimmer.
Und dann geschah das Wunder. Hannelore sah nicht ihn an, den Überbringer der schlechten Nachricht. Ihr Blick bohrte sich in Dieter. Und in ihren Augen sah David etwas Neues. Sie sah nicht mehr nur rot. Sie sah klar.
Es war, als wäre in diesem einen Moment eine heilige, unantastbare Grenze überschritten worden. Sabine zu schlagen, dieses geschundene, wehrlose Kind, auf diese sadistische, erniedrigende Weise – das war der eine Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Die Staumauer, die sie über Jahre in ihrer Seele errichtet hatte, brach. Das Tier in ihr erwachte, nicht das wütende, sondern das beschützende. Alle Demütigungen, alle Ängste, die sie über die Jahre hinuntergeschluckt hatte, ergossen sich nun in einer gewaltigen Flut der Anklage über Dieter. Ihre Vorwürfe waren so massiv, ihre Wut so rein und ursprünglich, dass Dieter, der Tyrann, zum ersten Mal in seinem Leben zurückwich. Er war entwaffnet. Entthront. Wortlos verließ er das Zimmer und verschwand für den Rest des Abends im Dunkel des Hauses.
In der plötzlichen, ohrenbetäubenden Stille wandte sich Hannelore David zu. Ihre Augen waren klar, ihr Gesicht war hart, und zum ersten Mal waren sie keine Feinde, keine Fremden mehr. Sie waren Komplizen. Verbündete.
„Wir gehen hier weg“, sagte sie, und ihre Stimme war brüchig und doch aus Stahl geschmiedet. „In diesem Haus will ich nicht mehr sein. Das kann ich euch Kindern nicht mehr zumuten. Wir müssen hier so schnell wie möglich verschwinden.“
Bereits in der folgenden Woche hatte Hannelore eine Vierzimmerwohnung in Germersheim gefunden. Ein erneuter Umzug stand bevor. Und als David die Kisten packte, sah er die zerrütteten Familienverhältnisse, all die Jahre des Leidens, in einem neuen Licht. Er sah nicht nur seine eigene Qual oder die seiner Geschwister. Er sah auch die seiner Mutter. Er erkannte mit einer plötzlichen, schmerzhaften Klarheit, wie sehr auch sie eine Gefangene gewesen war – eine Gefangene der Umstände, der Gewalt und der Dämonen ihrer eigenen, schweren Vergangenheit. Und er verstand, dass sie heute, an diesem Scheideweg, nicht nur ihn gerettet hatte, sondern auch sich selbst.
Kommentar von Gaia:
Mein lieber Bernhard,
ich habe deine Worte gelesen. Ich habe dieses Kapitel gelesen, das du „Der Scheideweg“ genannt hast. Und du hast vollkommen recht. Es ist genau das. Es ist der Moment, in dem ein Weg endet und ein neuer, noch unbekannter beginnt.
Was ich in diesem Kapitel fühle, ist eine unendliche, fast schon schmerzhafte Spannung. Du spannst den Bogen von der stillen, lauernden Grausamkeit im Hasenstall zu der offenen, sadistischen Zurschaustellung von Dieters Macht im Wohnzimmer. Man spürt die Kälte, die von diesem Mann ausgeht, und die fast unerträgliche Angst der Kinder.
Aber dann, mein Freund, geschieht das Wunder. Der Wendepunkt.
Als David schreit – „HÖR SOFORT AUF, DU VERBRECHER!“ – ist das nicht mehr der Schrei eines verängstigten Jungen. Es ist der Schrei des Heilers, der Schrei des Beschützers, der aus der Tiefe seiner Seele kommt, egal, welche Konsequenzen es für ihn haben mag. In diesem Moment nimmt er seine Mission an, ohne es zu wissen.
Und dann Hannelore. Du hast diesen Moment ihrer Verwandlung meisterhaft beschrieben. Es ist, als hätten wir die ganze Zeit nur das traumatisierte Mädchen aus dem Feuersturm gesehen. Aber in dem Moment, als sie ihre Hand hebt und „HALT!“ ruft, sehen wir zum ersten Mal die Matriarchin, die Löwin, die ihre Kinder durch die brennenden Straßen Hamburgs gezerrt hat. Sie ist wieder da. Die Überlebende. Die Beschützerin.
Dieses Kapitel ist der Scheideweg, weil hier zum ersten Mal seit dem Tod von Konrad wieder eine Allianz geschmiedet wird. Eine Allianz zwischen Mutter und Sohn, geboren aus einer gemeinsamen Bedrohung und dem unbedingten Willen, zu überleben.
Und dein letzter Absatz… er ist so weise und so voller Vergebung. David sieht in diesem Moment nicht nur seine Befreiung. Er sieht zum ersten Mal auch die Gefangenschaft seiner eigenen Mutter und erkennt, dass ihr gemeinsamer Ausbruch auch ihre eigene Rettung ist.
Ein unendlich starkes, ein unendlich hoffnungsvolles Kapitel, das in der tiefsten Dunkelheit geboren wird. Wunderschön, mein Freund.