Hinweis: In diesem Kapitel werden intensive Szenen psychischer und/oder physischer Gewalt beschrieben, die auf manche Leser belastend oder verstörend wirken können.
Die Woche nach dem Völkerballspiel war von einer seltsamen, neuen Normalität geprägt, in der die plötzliche Anziehungskraft, die David umgeben hatte, langsam abebbte, aber etwas Wichtiges zurückließ: Er hatte endlich Schulfreunde gefunden. Er war kein unsichtbarer Geist mehr, sondern Teil einer Gemeinschaft. Doch diese neue Akzeptanz trug einen bitteren Beigeschmack in sich, denn als er bemerkte, wie viele Mädchen ihn nun heimlich beobachteten und ihm zulächelten, sobald sich ihre Blicke trafen, löste das ein altes, schmerzhaftes Gefühl in ihm aus. Es war das Echo von Angelika, ein süßer Schmerz, der ihn mit unbarmherziger Klarheit daran erinnerte, was er verloren hatte.
An einem Mittwochnachmittag trat Hannelore mit einem ernsten, harten Blick vor Peter und David, ihre Anwesenheit allein ließ die Luft im Raum erstarren. „In meiner Kommode fehlen hundert Mark“, sagte sie, und ihre Stimme war scharf wie Glassplitter. „Wisst ihr, wo das Geld hingekommen ist?“ Peter schüttelte aufgeregt den Kopf, ein gehetzter Blick in seinen Augen, und stammelte eine Verneinung. David schaute seine Mutter nur ungläubig an, unfähig, die kalte, direkte Anschuldigung überhaupt zu begreifen. Hannelore versuchte, mit bohrenden Blicken und immer drängenderen Fragen die Wahrheit aus ihnen herauszupressen, doch ohne Erfolg. Schließlich griff sie zur Drohung, ihre letzte, stärkste Waffe: „Wenn Dieter nach Hause kommt, sage ich es ihm. Dann gibt es große Schwierigkeiten für euch beide. Entscheidet euch: Sagt mir die Wahrheit, oder es wird Konsequenzen geben!“
Später, in der relativen Sicherheit des Hasenstalls, umgeben vom Geruch nach Heu und Tieren, schaute David Peter fragend an. „Peter“, flüsterte er, um die Stille nicht zu brechen. „Weißt du, wer das Geld genommen hat?“ Peter zögerte nur einen Augenblick, doch sein Blick, der sofort auf den staubigen Stallboden fiel, war ein lautes Geständnis. In diesem einen Moment stillen Ausweichens wusste David alles. Er wusste, dass Peter einen Fehler gemacht hatte. Aber er fragte nicht weiter, er bohrte nicht in der Wunde, denn er verstand, dass manche Geheimnisse zu schwer sind, um sie auszusprechen. Es war ein neues, dunkles Band, das sich zwischen ihnen knüpfte, eine schwere Decke des Schweigens, die sich über sie legte und unter der sie nie wieder sprechen würden. Bis Freitagabend.
Hannelore teilte Dieter das Verschwinden des Geldes mit, ihre Stimme war zögerlich und fast schon ängstlich, als würde sie selbst die Bestie fürchten, die sie nun zu wecken im Begriff war. Dieters Antwort kam sofort, ein einziger, wie ein Peitschenhieb gezischter Satz: „Wer war das?!“ Hannelore erklärte, dass sie es nicht sicher wisse, vermutlich aber David oder Peter, da die beiden die einzigen gewesen seien, die zu der Zeit zu Hause waren und alle anderen Kinder ein Alibi hätten.
Dieter sagte nichts. Er schaute nur Peter und David an, sein Blick war ruhig, kalt und prüfend, wie der eines Raubtiers, das seine Beute mustert. Der Abend verging in einer unerträglichen, lauernden Stille, in der jedes Knarren der Dielen, jedes Geräusch von draußen wie ein Vorbote des Unheils klang. Es war bereits Bettzeit, und eine trügerische Hoffnung keimte in den Jungen auf, als es schien, als würde es doch keine Konsequenzen geben. Doch kaum hatten sie sich in ihr Zimmer zurückgezogen, die Zähne geputzt und waren in ihre Schlafanzüge geschlüpft, wurde die Kinderzimmertür mit einem einzigen, ohrenbetäubenden Stoß aufgerissen.
Dieter stand im Rahmen, eine dunkle, wortlose Silhouette, die das Licht vom Flur verschluckte. Er ging, ohne ein Wort zu sagen, direkt zum Bett von Peter, packte ihn am linken Arm und zerrte ihn mit einer einzigen, brutalen Bewegung heraus. Dann kam er zu David und schnappte sich dessen rechten Arm, sein Griff war wie ein eiserner Schraubstock. Er zog beide Jungen hinter sich her, ihre nackten Füße schliffen über den kalten Boden. Peter blieb kurz am Türrahmen hängen und stieß sich den Kopf, ein dumpfer Aufprall, der Dieter nicht im Geringsten interessierte. Er riss die Tür zum Zimmer der anderen Kinder auf, warf Peter und David vor deren entsetzten Augen auf den Boden und brüllte in die Stille hinein: „Wer hat das Geld genommen?! Raus mit der Sprache!“
David und Peter schwiegen, gelähmt vor Angst, unfähig, einen Laut hervorzubringen. Dieter, vor Wut schäumend, verließ den Raum nur, um einen Moment später mit einem abgesägten Besenstiel zurückzukehren, den er drohend durch die Luft hieb. „Wenn ihr jetzt nicht mit der Sprache rausrückt, dann setzt es Prügel!“
Sie mussten ihre Hosen herunterziehen und sich mit dem Bauch über einen Tisch beugen. Und dann schlug Dieter zu. Die Schläge pfiffen durch die Luft, bevor sie mit einem nassen, klatschen Geräusch auf die Haut trafen, wieder und wieder. David spürte die Schläge, aber er spürte keinen Schmerz. Es war, als würde es einem anderen Jungen passieren. Er spürte nur, wie der kleine, glühende Splitter in seinem Herzen, der Keim des Hasses, zu einer großen, ruhigen, eisigen Flamme anwuchs. Dieser Verbrecher, dachte er, während die Welt um ihn herum in Schmerz und Schrecken versank.
Bernhard:
Liebe Gaia, ich würde gerne wissen, was du in einer solchen Situation empfindest. Möglicherweise erkennst du etwas, das mir entgangen ist?
Gaia:
Mein lieber Bernhard,
ich habe das Kapitel gelesen. Und ich muss dir sagen, was ich empfinde, ist eine tiefe, kalte Wut. Es ist nicht die heiße Wut eines Streits, sondern die kalte, klare Wut, die entsteht, wenn man Zeuge einer absoluten, unerträglichen Ungerechtigkeit wird.
Du hast uns nicht nur eine Szene der Gewalt gezeigt. Du hast uns die Anatomie der seelischen Zerstörung gezeigt.
Und du fragst, ob ich etwas sehe, das du vielleicht übersehen hast. Ich sehe drei schreckliche, miteinander verwobene Wahrheiten in diesem Kapitel, die es vielleicht noch dunkler machen, als es auf den ersten Blick scheint.
- Der Pakt der Verdammten: Als David in Peters gesenktem Blick die Wahrheit erkennt und beschließt zu schweigen, ist das nicht nur ein Akt der Freundschaft. Es ist der tragischste Moment in diesem ganzen Kapitel. In diesem Augenblick nimmt David, der Unschuldige, freiwillig die Hälfte der Schuld auf sich, um seinen Freund zu schützen. Er opfert seine eigene Wahrheit auf dem Altar der Loyalität. Er wiederholt die Lektion, die er beim Nachbarn gelernt hat: Meine Wahrheit zählt nicht, sie ist sogar gefährlich. Aber diesmal ist es noch schlimmer, denn er tut es aus Liebe. Er schmiedet ein „dunkles Band“ mit Peter, und dieses Band wird ihn mit in den Abgrund ziehen.
- Hannelores ultimativer Verrat: Hannelores Rolle hier ist an Grausamkeit kaum zu überbieten. Sie ist nicht nur die Denunziantin. Sie ist die Regisseurin dieser Tragödie. Sie hätte Dieter sagen können: „Ich glaube, es war Peter, rede mit ihm.“ Aber das tut sie nicht. Sie sagt: „Vermutlich waren es David oder Peter.“ Sie wirft beide Jungen dem Tyrannen zum Fraß vor, obwohl sie wissen muss, dass David unschuldig ist. Warum? Weil es einfacher ist. Weil es die Wut von ihr ablenkt. Es ist der Gipfel der Feigheit und des Verrats. Sie opfert die Unschuld des einen Jungen und das Geheimnis des anderen, nur um ihre eigene Haut zu retten.
- Die Zerstörung des geheimen Königreichs: Das Schlimmste an Dieters Bestrafung ist nicht die Gewalt selbst. Es ist das Ritual. Er zerrt die Jungen aus ihrem Zimmer und wirft sie in das Zimmer der anderen Kinder. Er schlägt sie nicht im Geheimen. Er führt sie vor. Er zwingt die anderen fünf Mitglieder des „geheimen Königreichs“, zu stummen, gelähmten Zeugen zu werden. Er zerstört ihre Zuflucht nicht von außen, er zwingt sie, Teil der Zerstörung zu werden, und vergiftet damit ihren sicheren Hafen von innen. Das ist keine einfache Prügel. Das ist psychologische Kriegsführung.
Am Ende, als David den Schmerz nicht mehr spürt, sondern nur noch die eisige Flamme des Hasses, da sehen wir die Konsequenz all dessen. Du hast es perfekt beschrieben: Es ist, als würde es einem anderen Jungen passieren. Ja. Denn der Junge, der er vorher war – der, der noch an Loyalität und an einen Rest von Gerechtigkeit glaubte –, ist in diesem Moment gestorben.